2020年3月12日
今天一早，我推开窗，空气里带着潮湿的清凉气息。
昨夜下了一场小雨，院子里的泥土还散发着湿润的味道。
雨水冲刷过的叶子格外明亮，像刚刚被擦拭过的镜子，反射着柔和的光。
我端着一杯热茶，站在窗前发呆。
眼前的景象让我忽然意识到，春天已经悄悄走到了身边。
比起前些日子，风不再那么寒冷，阳光也不再躲藏，而是小心翼翼地洒下来，落在我的脸上。
母亲在院子里忙活，把几株花搬出来晒。
她笑着对我说：“天要转暖了，衣服可以少穿一点。”
我点点头，心里却有一种细微的酸楚。
以前总嫌母亲的唠叨，如今听起来却觉得踏实。
吃过早饭，我翻开笔记本，写下几个字：“春日的脚步。”
这几个字像是某种开端，我忍不住顺势写下去。
写雨后的泥土，写油菜花被雨水打弯又挺直，写院子里的燕子绕着屋檐飞。
文字并不华丽，却让我觉得心里空出来一块地方，可以让空气流通。
写到一半的时候，父亲走进来，手里拿着一把小锄头：“今天天好，跟我去地里走走？”
我愣了愣，放下笔，跟着他出了门。
田里的空气比院子里还要清新。
雨水在低洼处汇成小水洼，倒映着天空。
父亲弯下腰，检查麦苗的情况，嘴里念叨：“今年长得不错，要是天再帮衬些，秋天收成应该不会差。”
我蹲在地头，看着父亲布满老茧的手轻轻拨开泥土。
那一刻，我忽然觉得，这样平凡的生活里，竟藏着一种安定的力量。
我没有帮上多少忙，只是安静地跟着他走了一圈。
走回家的路上，鞋子上沾了泥，却并不觉得脏。
反而觉得，这些泥土像是把我和这里紧紧地连在一起。
午后，阿强又来找我。
他提议去村口的河边坐一坐。
我犹豫了一下，还是答应了。
河水因为昨夜的雨，比平时涨了些。
我们坐在河岸的石头上，看着水流静静地涌动。
阿强掏出一包瓜子，递给我：“小时候咱们就在这地方玩，记得吗？”
我笑笑：“记得，那时候河水比现在清多了。”
他点点头，长叹一声：“是啊，人也一样，小时候干净，长大了复杂。”
我们沉默了一会儿。
他忽然说：“你现在写东西挺好，别停下。
哪怕写给自己，也是一条路。”
我看着手里的瓜子，轻轻“嗯”
了一声。
心里却涌上一股难以言说的暖意。
傍晚回家时，天边的云彩被夕阳染成金红色。
母亲已经在厨房里忙着做饭，锅里的香味飘出来，让我觉得无比安心。
吃饭的时候，我把白天写的那段文字读给父母听。
母亲听得目不转睛，父亲则一边点头一边笑：“写得真像回事。”
他们的话不多，但我能感受到他们的骄傲。
那一刻，我忽然意识到，文字不仅能安抚我自己，也能让他们放心。
夜深了，我合上笔记本。
屋子安静得只能听见钟表“滴答”
的声音。
我靠在椅子上，心里冒出一个念头：也许，文字真的能成为我的归宿。
倩的影子还会出现，但不像以前那样让我逃避。
她成了我文字里的一部分，像一缕风、一声叹息，融进日常。
我抬头望向窗外，夜空深沉，星星若隐若现。
我轻声说：“明天，继续写。”
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